Стихи приходят ниоткуда
И в голове моей снуют,
И тихо в очередь встают
За недомытою посудой.
Я слышу реплики от мужа,
Он недоволен, он ворчит!
И постоянно говорит:
" Опять стихи?! А где же ужин?!"
Моя тетрадь всегда открыта,
А темы - руку протяни,
И балансируют они
Между возвышенным и бытом.
На чистый лист ложатся строчки,
Кружась под музыку, легко,
И я от всех так далеко...
Вне зоны, до последней точки.